Simone de Beauvoir, Jean Paul Sartre y el Che Guevara conversando en Cuba en 1960. Sartre escribiría después que el Che era «el ser humano más completo de nuestra época» (WIKI)
…y hay que quemar el cielo si es preciso, por vivir. Por cualquier hombre del mundo, por cualquier casa.
Esté uno de acuerdo o no con su ideología, creo que no puede negarse que la vida de el che es ejemplar. No renunció jamás a su ambición de un mundo mejor. No se quedó sentado en un sillón quejándose de lo que pasaba afuera, de las injusticias, y de las personas que morían de hambre. Fue, y luchó por ellas hasta que ya no tuvo más latidos en su corazón.
Se le puede recriminar muchas cosas, pero es imposible recriminar la valentía con la que enfrentó la vida; la forma en que literalmente, dio todo, por todos.
Yo tuve un hermano.
No nos vinos nunca
pero no importaba.
Yo tuve un hermano
que iba por los montes
mientras yo dormía.
Lo quise a mi modo,
le tomé su voz
libre como el agua,
caminé de a ratos
cerca de su sombra.
No nos vimos nunca
pero no importaba, mi hermano despierto
mientras yo dormía,
mi hermano mostrándome
detrás de la noche
su estrella elegida.
Eso es quizás lo más frustrante de todo. El 9 de octubre de 1967 asesinaron al che. El 9 de octubre de 2008 yo me siento frente a la pantalla del monitor, haciendo lo posible por no quedar placidamente adormecido.
Saber que existieron hombres como él, es el signo más claro de que vale la pena abrir los ojos y sangrar un poco.
Cuentan las escrituras de los falsos profetas
pero nunca nos previnieron de estos “poetas”
estos oportunistas de la mala memoria
galanes populistas, rimadores de sobra.Bichos que crecen alto como enredadera
y así van enredando moda, canto y moneda
intelectualizando al personal distinguido
del gusto quinceañero y comprador compulsivo.
…
Primero que nada, ya todos saben que NO soporto a Arjona. Reconozco que canta “bien”, pero más allá de eso no le veo absolutamente nada. Tampoco creo que TODAS sus canciones son malas, ni tengo nada contra quienes lo escuchan -aunque si pueden escuchar otra cosa mejor jaja-.
Una de las cosas que más me molesta, es que en algunas de sus canciones (y no digo en todas porque no conozco todas), se nota una inspiración muy fuerte en otros artistas (léase plagio ). En este caso voy a mencionar algunos relacionados con Sabina que encontré dando vueltas por Internet:
Joaquín Sabina:
“Vivo en el número siete, calle Melancolía”
CALLE MELANCOLÍA – 1984 Ricardo Arjona:.
“Vivo en la calle Amores, piso 6 numero 28″
AUN TE AMO – 1994
Joaquín Sabina:
“Solo como un poeta en el aeropuerto”
ASI ESTOY YO SIN TI – 1987 Ricardo Arjona:
“Solo como Octavio Paz en una disco de moda”
SOLO – 1993 Joaquín Sabina:
“y aunque quiera olvidar no se me olvida que no puedo olvidarte”
INCLUSO EN ESTOS TIEMPOS – 1994 Ricardo Arjona:
“Olvidarte es recordar que es imposible olvidarte”
OLVIDARTE – 1998
Joaquín Sabina:
“Los profetas urbanos salen de sus guaridas
Cuando la noche calza sus botas de metal
y bailan abrazados el loco y el suicida”
NEGRA NOCHE – 1980 Ricardo Arjona:
“Yo bailo al son que me toca la vida
soy medio loco y suicida”
BAILA CONMIGO – 1993
Joaquín Sabina:
“Yo le quería decir la verdad por amarga que fuera
contarle que el universo era mas ancho que sus caderas
le dibujaba un mundo real, no uno color de rosa
pero ella prefería escuchar mentiras piadosas”
MENTIRAS PIADOSAS – 1990 Ricardo Arjona:
“Yo no quería mentir
me hiciste un mentiroso
hoy digo lo que quieres oír
como un acto piadoso”
MENTIROSO – 1998
Y en fin, hay varios más así de evidentes pero creo que con eso es suficiente. No digo que Sabina sea el perfecto letrista, de hecho, un par de veces me decepcionó encontrar canciones de él bastante “inspiradas” en cosas de Silvio Rodríguez o del Nano. Pero lo de Arjona es descomunal. Desde los citados ejemplos, hasta el CD “Si el norte fuera el sur” (y el tema homónimo), que es una especie de imitación sin sentido de El sur también existe, el poema de Benedetti…(que Serrat popularizó al cantarlo de una forma hermosa)
Otro problema con Arjona, es que NO LE CREO. Algunas mujeres a las que les gusta mucho, me dijeron que lo que les gusta es que el “Entiende como ningún otro a las mujeres”. Y lo único que hace Arjona, es decir lo que los demás quieren escuchar, eso es la diferencia con por ejemplo, Sabina. Ya que por más que hablen del mismo “tema” (desamor, olvido, etc…), cuando se escucha algo cantado por Arjona se nota lo falso desde el espacio. No pasa lo mismo con Joaquín.
Patricio una vez me dijo algo que es ciertísimo. La fórmula de Arjona para fingir ser poeta parece oponer ideas. Me puso en el MSN:
La Técnica Ricardo Arjona consiste simplemente en tirar una frase mencionando una característica femenina y contradecirla de manera invertida en la misma frase.
Probá vos también, es divertido:
“Tu silencio me aturde”
“Voy a cerrar los ojos para poder verte”
“Es la seriedad de tu sonrisa lo que me gusta de ti, mujer”
Pat, at MSN
Además, LO PEOR DE TODO. Su nuevo CD, se llamará Quinto Piso… Patricio y yo nos matamos pensando el nombre de nuestra empresa, y viene el tipo y te lo hace CD.
Así que Arjona dejá de robarle a Sabina, a Silvio, a todos los que no conozco, y sobre todo, ¡¡a mi!!( ya mi vecino)
Quiero hacer contigo
lo que la primavera hace con los cerezos.
El fruto del cerezo madura desde finales de la primavera, hasta principios de verano (wiki). Hoy comienza la primavera y las flores todavía no aparecen, el otoño es quien está más presente. De la misma forma, mientras todos los estudiantes están desperramados por las plazas de la ciudad, yo estoy acá solo, escribiendo frente a la computadora como una hoja perdida y melancólica. Pero con esperanzas, para mi, y para todos. Creo que los sueños son iguales a las semillas, esperan el momento indicado para florecer, tienen un destino. Si la semilla es pura será flor, y el sueño será realidad.
Ojalá que el destino de todos sus sueños se vea hecho flor durante esta primavera.
Donde pongo la vida pongo el fuego
de mi pasión volcada y sin salida.
Donde tengo el amor, toco la herida.
Donde pongo la fe, me pongo en juego.
Pongo en juego mi vida, y pierdo, y luego
vuelvo a empezar, sin vida, otra partida.
Perdida la de ayer, la de hoy perdida,
no me doy por vencido, y sigo, y juego lo que me queda: un resto de esperanza.
Antes de terminar de postear me llama mi mamá, y me dice que salga al balcón. Le hago caso, miro y me encuentro con el arco iris de la foto. Cara a cara se veía mucho más vívido.
“[...]
Dios mío, y esta noche sorda, obscura,
ya no podrás jugar, porque la Tierra
es un dado roído y ya redondo
a fuerza de rodar a la aventura,
que no puede parar sino en un hueco,
en el hueco de inmensa sepultura.”
César Vallejo
Uno. Dos. Tres. Cuatro. Uno. Dos. Tres. Cuatro.
El movimiento pendular del reloj de pared lo distraía.
Uno. Dos. Tres. Cuatro.
Parecía tener una magia infinita y una sabiduría incomprensible en su monótono balanceo.
Uno. Dos. Tres. Cuatro.
Se acercaba al borde y progresivamente perdía fuerza.
Se desplomaba.
Desde su centro e impulsado por la caída tomaba una nueva fuerza
Uno. Dos. Tres. Cuatro.
Así, siempre volvía a subir. Así, siempre volvía a caer.
Uno. Dos. Tres. Cuatro.
Se detuvo. Ya no había nada más que observar.
Sólo su lamentable sombra, que intentando comprender al tiempo y al secreto de la vida, había perdido la vida y los secretos del tiempo.
Estuvimos parados durante más de 20 minutos frente a la cámara con la inmovilidad de las estacas en la orilla. Mi madre estaba ansiosa pues era la primera vez que lo intentábamos, y se habia esforzado durante toda la semana para tenernos a todos vestidos tal como ella lo tenía en mente. El fotógrafo nos observó como parte de su rutina.
Siempre me sorprendió la forma en que cambian las cosas respecto a las personas: cómo para alguien en un segundo está cambiando el mundo, y para otro, es todo una rutina absurda. Ese instante sin embargo es el mismo.
Lo más maravilloso de la fotografía es que puede extraer el instante del tiempo dependiendo de la realidad de cada uno, como si se tratase de una herramienta mágica.
Sin embargo, su mayor cualidad es lo que más me hace detestarlas. Pienso en cómo aquellos 20 minutos se reducen hoy en día a un papel, e irremediablemente imagino un solar enorme, mucho pasto, y lápidas en fila. Tantas vidas reducidas en tierra. Yo moriré realmente el día en qué alguien mire esa fotografia y diga:
-Abuelo ¿Quién es el de la foto?- Y el abuelo con una risa burlona y senil, se de cuenta que no tiene la menor idea.
En la casa de mis abuelos Alicia y Antonio (Toto), hay una pared donde cuelgan fotos muy antiguas (Siglo XIX). Cada vez que voy les pregunto por los nombres de todos, parentesco, motivos por los que vinieron (o no) a América, etc… Tengo como proyecto escribir todo lo que me dicen porque pienso que cuando la memoria de mis abuelos no esté más, aquellos que están en las fotos tampoco van a estarlo.
Germán | 
10 9th, 2008| 
