Me gusta la gente que vibra, que no hay que empujarla, que no hay que decirle que haga las cosas, sino que sabe lo que hay que hacer y que lo hace. La gente que cultiva sus sueños hasta que esos sueños se apoderan de su propia realidad.

Me gusta la gente con capacidad para asumir las consecuencias de sus acciones, la gente que arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien se permite, huir de los consejos sensatos dejando las soluciones en manos de nuestro padre Dios.

Me gusta la gente que es justa con su gente y consigo misma, la gente que agradece el nuevo día, las cosas buenas que existen en su vida, que vive cada hora con buen ánimo dando lo mejor de sí, agradecido de estar vivo, de poder regalar sonrisas, de ofrecer sus manos y ayudar generosamente sin esperar nada a cambio.

Me gusta la gente capaz de criticarme constructivamente y de frente, pero sin lastimarme ni herirme. La gente que tiene tacto. Me gusta la gente que posee sentido de la justicia. A éstos los llamo mis amigos.

Me gusta la gente que sabe la importancia de la alegría y la predica. La gente que mediante bromas nos enseña a concebir la vida con humor. La gente que nunca deja de ser aniñada.

Me gusta la gente que con su energía contagia. Me gusta la gente sincera y franca, capaz de oponerse con argumentos razonables a las decisiones de cualquiera. Me gusta la gente fiel y persistente, que no desfallece cuando de alcanzar objetivos e ideas se trata.

Me gusta la gente de criterio, la que no se avergüenza en reconocer que se equivocó o que no sabe algo. La gente que, al aceptar sus errores, se esfuerza genuinamente por no volver a cometerlos. La gente que lucha contra adversidades. Me gusta la gente que busca soluciones.

Me gusta la gente que piensa y medita internamente. La gente que valora a sus semejantes no por un estereotipo social ni como lucen. La gente que no juzga ni deja que otros juzguen. Me gusta la gente que tiene personalidad.

Me gusta la gente capaz de entender que el mayor error del ser humano es intentar sacarse de la cabeza aquello que no sale del corazón.

La sensibilidad, el coraje, la solidaridad, la bondad, el respeto, la tranquilidad, los valores, la alegria, la humildad, la Fé, la felicidad, el tacto, la confianza, la esperanza, el agradecimiento, la sabiduria, los sueños, la humildad, el arrepentimiento, y el amor para los demás y propio son cosas fundamentales para llamarse gente.

Con gente como ésa, me comprometo para lo que sea por el resto de mi vida, ya que por tenerlos junto a mi me doy por bien retribuido.

Uh no, me re colgué. Perdón.

A Germán se le cagó una tecla de su celular; y por ende, los mensajes que manda están encriptados. La última fila no le anda, por lo que tengo que adivinar las S, las T, las R, las, P, las U, etc. Cada SMS que me manda lo tengo que leer mínimo 2 veces, porque encima pone símbolos raros… y cuando me los aprendo, los cambia! Primero la S era suplantada por el $, después por otro raro, y ahora no sé.

En fin, lo que nos convoca a todos hoy es una anécdota que se hizo costumbre. Con G solemos viajar en colectivo juntos bastante seguido. Sobretodo en el 65, que nos lleva para Caballito (hubo una época en mi vida en la que el 65 me llevaba a todos lados, Charlotte). En uno de nuestros viajes, no sé por qué se nos ocurrió, empezar a conversar en voz alta así la gente nos escuchaba, supongo que para reirnos y hacernos los graciosos.

Lo interesante es que no conversábamos de verdad, sino que inventábamos hechos irreales. Y obviamente, nuestras conversaciones conllevaban: drogas, madres trolas, padres presos, hermanos violadores y todas esas cocsas que hacía que la gente nos mire mal.

Más de una vez una vieja nos miró con cara rara; y era lógico: nuestros diálogos eran algo así,

- Che, tu mamá sigue trabajando en ese puterío?
- Sí, no te contó la tuya que ayer se pelearon por un cliente?
- Ah, sí. Es verdad. Por eso después fue a visitar a mi viejo…
- ¿A la cárcel?
- No, no, a mi padrastro, bah.

De ahí surgió el famoso Sergio, un personaje que inventábamos que nos vendía farlopa (el Sergio nació por una pintada que hay a unas cuadras de acá a la vuelta que dice “Sergio, son las 8 y no viniste. Nosotros nos vamos”) .

Lo difícil de todo eso era no reirnos y poner cara seria, porque ante la menor sonrisa, la gente ya se da cuenta que es mentira. La táctica para no reirte en esos casos es levantar la voz, y una que otra vez, simulábamos peleas.

Creo que la única vez que nos callamos fue cuando veníamos haciendo la re historia hasta que subió un Policeman…  lo cual fue raro para mí porque yo estaba de espaldas a las puertas y no lo veía, y Germán me hacía señas… y yo no entendía! Hasta que lo vi por el reflejo de la ventana, y bueno. Nos tuvimos que callar, no daba volver a la comisería…

Update: Acabo de encontrar las remeras de las que hablé la otra vez. Por una cuestión de respeto, no las puedo publicar. Primero, porque la de Germán en su momento significaba algo importante y ahora puede ser gracioso. Segundo, porque la mía en su momento era algo cómico y ahora puede ser algo importante.

¿Ger, cuántos miércoles esperar a mi papá en el balcón para ir a jugar a la pelota y que llegue? ¿Cuántas ligas de tres, con vos y tu banquito de la suerte o tu «Baila La Macarena»? ¿Cuántos Picaditos por los que nos matamos? ¿O cuántos resúmenes en el PC Fútbol y que Fúriga haga 14 goles? ¿O cuántas veces, después de trabajar mucho, fuimos al Bar Ruta 3?

¿Cuántas veces jugamos a esos juegos de laberintos que tenías en la PC, que eran casi igual de divertidos que leer Aventura Bajo el Mar, de ETPA? ¿Fueron muchos los momentos que te escuché decir que tus conejos de peluche tenían vida y hablaban? Posiblemente, también entraría en esta cuenta las historias con muñecos de larga duración, que terminábamos sacandole fotos porque eran de alta producción.

O las historias de Navidad en Ciudad Gótica, con el típico político que era aliado del Pinguino y el Guasón (y del que seguramente te acordarás un cántico que le habíamos inventado con Lea). O la canchita… con fixture y todo.

¿Y aparte, cuántas paciencias gastamos para que Javi deje de escribir en la PC y pudiésemos hacer «El Diario de Springfield»? SLAD, F1, TheCube, ¿cuántas fueron y cuántas me olvido? ¿Cuántos delirios en armónica+teclado? ¿Cuántas veces tendremos charlas como la previa a tu concierto?

¿Cuántos SMS? ¿Cuántos “Vos podés” y cuántos “Ya pasará”? ¿Cuántos “Yo me mancho por vos” nos intercambiamos? ¿Cuántos caprichos temporales como los LEGO o los Autitos a Control Remoto tuvimos?

O quizás la cantidad no importa; porque fue suficiente con un “AfterBurn”, o con un “30… 35″. O con una de esas discusiones de si volver caminando o en bondi… por el simple hecho de que volver caminando era más divertido.

¿Cuántos nombres y caras pasaron?

¿Cuántos familiares ajenos conocemos? ¿Y cuántas casas habitamos ajenas? ¿Cuántos inventos inventamos, y cuántos se nos fueron de largo con el viento? ¿Cuántas veces casi llegamos a 20 pases? ¿Y cuántas veces sí llegamos a 20 pases?

¿Cuántas veces fuimos al Parque Chacabuco a jugar al basquet bajo la lluvia? ¿Y cuántas veces me banqué tus partidos de NBA? ¿Y cuántos NBA LIVE y WINNING ELEVEN vivimos? ¿Y cuántos ISO te gané con Dubois -y si te asombra que me acuerde de estas cosas…-?

¿Cuántos ALL IN me salvaron? ¿Y cuántos me destruyeron? ¿Cuántos segundos tardaba yo en tomar un vaso de leche? ¿Y cuántas horas tardabas vos? ¿Cuántas hormigas en vasos de Cocas inventamos?

¿Cuántas calles de La Lucila hicimos revivir? ¿Y cuántos partidos de Tejo le robamos al tiempo? ¿Y cuántos otros de pelota-pared? ¿Y cuántos partidos de fútbol en tu cumpleaños? ¿Cuántos domingos a las ocho de la mañana, y con lluvia, te fui a ver a jugar al basquet?

¿Cuántos vueltos regalaste? ¿Cuántos combos agrandaste? ¿Cuántos “Uno Combinado y El Otro Combinado” pedimos? ¿Cuántos mafiosos de la televisión que buscában actores sin novia encontramos de casualidad?

¿Cuántos Puertos Maderos caminamos? ¿Cuántos “Verso a verso” fuimos recitando camino al Parque Centenario? ¿A cuántos Sergios le dimos vida? ¿A cuántas historias le dimos vida en el 65?

Y por último… ¿cuánto de tu polvo mágico pusiste en el último sobre que me diste? Porque necesito más…

Olvido que traigo conmigo canciones y amigos…

¿Qué pensará Germán cuando vuelva? ¿Se enojará? Quiero decir… desvirtué su blog totalmente. Sus poesías y esperanzas, sus destinos mojados por letras ya no florecen más por estas latitudes. Ahora hay anécdotas y secretos develados (y desvelados, ¿por qué no?) por este humilde servidor que, a pesar de que lo toma como una obligación y un desafío, lo disfruta mucho a la vez.

Ni siquiera respeté la regla con fotos de Flickr. Eso me deja un sabor amargo; pero sería ilustrar anécdotas que vi con mis propios ojos con ojos ajenos. Para usted, lector constante, sería lo mismo; porque nunca va a saber realmente como fueron las escenas con todos los detalles. Pero para mí -y para Germán, a menos que se haya olvidado la memoria en ByPass- no sería lo mismo: sería lo mismo que darle a un nene un juguete diciéndole que es otro, solo para dejarlo conforme.

Pero volviendo a la pregunta primordial: ¿Qué pensará Germán? Por SMS ya me dijo que tiene ganas reales y sinceras de leer los posts. No creo que sea para hacer ningún tipo de evaluación, porque ya me conoce bastante bien y estimo que se imagina con qué voy a salir. La otra cara es que yo tengo muchas ganas de que los lea. Su crítica es, en esta circunstancia, la más importante.

Realmente no puedo decir si los cambios que implanté en este blog trotamundos fueron buenos o malos. La popularidad no significa calidad -como muy bien sabemos todos, o espero que sepamos o lo aprendamos rápidamente-. Pero hubo popularidad acá. No me baso en los comentarios, no me baso en los nuevos visitantes que llegaron acá ni en los mensajes que me envían por SMS. Tampoco en las amenazas que me hacen por teléfono a las 3 de la mañana, ni al Papá de Germán que me corre por todo el edificio pidiéndome que le compre una puerta.

Me refiero al gran San Google, señores. Y aquí verán, sin ninguna clase de maquillaje, como han aumentado las visitas de estos Siete Crisantemos (que reposan en esta tierra fértil llamada Servidor Gratuito):

(por favor, hagan click en grande para ver como las visitas casi se duplicaron)

Ciertamente, no le puedo adjudicar ninguna explicación a ese aumento. Obviamente que mi presencia fue un factor fundamental, ¿pero qué es lo que tiene ahora que antes le faltaba? En fin, eso se lo preguntaremos a Germán cuando vuelva.

Con esto se me ocurrió otra circunstancia para analizar y pensar: cuando yo me pase mis diez días en Bariloche -creo que no hace falta aclarar que me comportaré como un caballero y no viviré ni un 1% de las vidas que vive G allá-; quién estará a cargo de mi blog?

No puedo asegurar que Germán vaya a tener esa tarea: Dejamedejoder no es un lugar para que Neruda o Machado resurjan de sus cenizas y alzen su voz. Así que se me ocurrió que durante los diez días que yo me ausente virtualmente -aunque obviamente, para putearme podrán hacerlo vía SMS, como de costumbre- en mi blog habrá diez autores que podrán dejar su huella.

Cada uno podrá escribir lo que quiera: tendrá su propio día para contar una anécdota, escribir algo que quiera o simplemente bolacearme a través de mi propio blog (¡cuántos sueños voy a cumplir me parece!).

No me gustaría andar persiguiendo bloggers por ahí para pedirles que se tomen esa molestia de no dejar morir a mi blog; así que les pediría que aquel que estuviese interesado en robarse una entrada de mi blog para los últimos días de septiembre, me lo diga así yo lo anoto. No sé si llegaré a conseguir los 10 bloggers por un día, o si serán más (en ese caso, habrá que compartir días muchachos).

Anyway, me colgué. Debería haber escrito una anécdota. Como la vez que me perdí en el bosque.. ah, no, esa vez no estaba Germán. Bueno, cuando fui a la cancha y… agh, ahí tampoco estaba G. Entonces cuando me fui caminando… ah bueh, ahí G tampoco estuvo conmigo. Bueno, ya que G parece haber estado ausente en la mayoría de las anécdotas, no voy a contar un carajo. Que se vaya a cagar ese pibe, nunca está en las malas (?).

“…despues fuimos a bypass y fue lo mejor del mundo (000)!!!”

Os amo a todos. Cuidaos.

“Tu papá lee tu blog? Porque quiero poner cuando rompi la puerta”

G responde:

“No, no lee. Jaja quiero leer tus posts xD”

Recién recién recién -mientras escribía lo de arriba- me acaba de mandar otro mensaje que hoy va a ver a Guasones en Bariloche, pero que no conoce ningún tema. Pobre, porque Guasones a mi me parece una banda zafable -aunque el cantante esté ya del otro lado respecto a todas las cosas terminadas ina… como harina, Sabina, etc-

Vamos a la anécdota que nos compete para el día de hoy, señores visitantes de SieteCrisantemos (temporales, porque cuando vuelva Germán no entra nadie más, sepanlonnnnn): Era una noche en la que estábamos solos de Germán. No sé que edad teníamos, realmente no puedo decir si era 8, 10 o 12. O quizás 14, no sé (aunque no creo, seríamos semejantes grandulones pelotudos).

En fin, supongo que ya habíamos terminado de jugar Angliuca (ver post previo) y estábamos aburridos en su pieza, usando la PC o mirando la tele. La cosa es que… sentimos ruidos y que la puerta se abría, algo así. Al toque alucinamos que había chorros o algo así.

La verdad es que el departamento de Germán está bueno para eso prque el balcón se conecta con la cocina, el comedor y la pieza. Por ende, podés “jugar” a correr, esconderte, atrapar al otro por la espalda, hacer que vas por un lado y salís por el otro, etc; todo eso que nos gusta hacer cuando jugamos a policías y dealers.

Pero esa noche era mejor porque estábamos aburridos y queríamos que haya acción; no sé, queríamos que pase algo. Así que, en algún lugar muy al fondo nuestro -o al menos en el mío, de G no sé porque era su casa al fin y al cabo-, quería que esos ruidos fueran de personas que nos querían recurtir.

Así que decidimos salir a luchar (?) y nos armamos con algo. Habremos agarrado alguna resaca de juguete para usarlo de arma, y Germán agarró la tapa del cilindro-para-guardar-juguetes, que él usaba muy bien de escudo.

Investigamos toda la casa (sí, estabamos re al pedo), como si realmente hubiera alguien. Es que a nosotros nos gustaba creer eso. Fuimos a la cocina, al balcón, al comedor, etc; y todo haciéndolo como si fuéramos swat: cubriéndonos la espalda, andando cautelosamente y bla bla bla. Hubiera sido muy feo si íbamos cagándonos de la risa y aparecía un chorro en serio, así que preferimos evitar sorpresas.

Hasta que llegamos a la pieza de los padres de Germán. Realmente podría haber habido alguien ahí, porque otro de los ruidos que escuchamos fue que alguien habría la ventana de esa habitación.

Yo iba adelante y nos quedamos mirando la puerta que estaba, oh casualidad, cerrada. Y era la única puerta cerrada de toda la casa. Ya fantaséabamos -o yo, sí, seguramente yo, que esa noche no había tomado mi juguito a lo Milhouse- conque el grupo de ladrones se escondía ahí y cuando abriésemos la puerta nos estarían apuntando directo al marote.

Germán me dijo que abra a lo SWAT, pegándole una patada. Naturalmente, los SWAT, esa policía que aparece en cualquier película de USA, si abren las puertas de una patada, es pegándole con la suela.

Pero yo no soy SWAT, así que le pegué un puntinazo, como si estuviera pateando un penal sin carrera. La puerta se abrió, entramos y descubrimos que estaba vacía -al menos de seres humanos, quizás había algún espíritu-.

Cuando me di vuelta para salir, ahí vi: la puera de maderia tenía un agujero donde le había pegado. Sí, un agujero, se había hecho CONCHA.

Ahí se fue toda la ilusión de los chorros a la mierda: el problema real ahora era eso. La puerta rota y los padres de Germán que podían llegar en cualquier momento.

Intentamos arreglarla (?!), pero era imposible. Así que había que pensar algo… y bueno. Cuando llegó el padre, y se dio cuenta (porque uno no suele mirar la parte baja de las puertas, verdad?), le explicamos que estábamos jugando a algo y yo me caía justo en la puerta con el codo y lo rompí. El padre de G dudaba, pero Javi, el hermano mayor de G, le dijo que sí, que era posible, y hasta bastante normal.

Por eso le pregunté a G si el padre leía el blog. Todavía cree en la versión del codo. Espero que no lea este post (:

Cuando teníamos 8 años (posiblemente), con Germán -llevados por sus padres, claro- fuimos a una especie de parque de diversiones-feria (“…al Sr. Soborno, guiño, guiño”, jajaja, Dios!) que hay en Luján, Pcía. de Buenos Aires.

Todavía tengo la imagen clara de estacionando el auto y nosotros viendo por la ventana una “atracción” (no sé como mierdas llamarla, por era una especie de Feria Americana, como la de Los Simpsons, sí) que se llamaba El Laberinto del Terror, diciendo que teníamos que ir ahí, sí o sí.

El Laberinto del Terror era… no sé, porque creo que el 99% del recorrido lo hice con los ojos cerrados. Germán también, que no joda que él también estaba todo cagado. Primero queríamos entrar solo, hasta que el-que-cuidaba aconsejó que el padre de Germán venga con nosotros. El laberinto era una idiotez, porque era un solo camino -asi que de laberinto no tenía una mierda-, con muchas vueltas, todo oscuro, con una música de fondo (?) que eran gritos, y de vez en cuando, pasabas por al lado de una celda en la que adentro había una silla eléctrica que se iluminaba y hacía ruido. Nosotros íbamos agarrados sin querer mirar, agarrados al padre de Germán, que nos iba conduciendo revalientemente por las entrañas de ese lugar, hasta que salimos y la madre de G se cagaba de risa.

Germán quedó bastante traumado cuando salimos porque no se animó a ir al Tren Fantasma conmigo. Asi que tuve que ir con la madre de Germán, que se la re bancó. Igual, cuando nosotros salimos sanos y salvos, G había entrado con el padre. Para mí que tenía miedo de entrar conmigo, que yo le pegue a alguno de esos muñecos o algo, pero bueno, es lógico conociéndome.

Después fuimos a una especie de “aviones que subían” -daban vueltas alrededor de algo y podías levantarte o subirte según como lo manejes… Germán arriba se quedaba sin aire y yo lo hacía subir, que hijo de puta que era de chico xD- y a los autitos chocadores.

Por último -y este es el principio de una gran cosa que nos marcó toda la infancia, y estoy seguro que por toda la vida también, Germán lo corroborará- fuimos a uno de esos que si disparás y rompés globos te dan premios. Seguramente yo rompí más (ja), pero nos ganamos una pelota, de pelopincho, chiquita. Ok, esa pelota -y sus herederas, porque esa no duró mucho tiempo- iban a ser nuestra manzana prohibida, nuestra droga ilegal, por el resto de nuestra infancia.

La habitación de Germán medirá, mmm, supongamos, 3,5m por 2m, más o menos. Y si le restamos la cama de Germán, ok, da menos espacio. Entonces, empezamos a jugar metegol entra, pateando contra el armario de una pared. Sí, rompíamos todo, los cuadros, los trofeos de los hermanos de Germán en la repisa, los desodorantes, todo. Igual, habíamos desarrollado un método de muy buenos reflejos: cuando la pelota se dirigía a alguno de esos puntos críticos, nos tirábamos abajo de lo que iba a caer: y casi siempre lo agarrábamos, como si fuera una bomba que al tocar el piso estallase.

Aparte, como si fuera poco jugar solamente, nos relatábamos! O sea, cuando la tenía el que pateaba, iba diciendo los jugadores, y el que atajaba, decía el nombre de un arquero cada vez que tocaba la pelota. Sí, ya eramos re locos de chicos, pero así era más divertido.

Bueno, empezamos así unos días así hasta que la madre se dio cuenta que la pieza no va a durar mucho más de pie si nosotros seguíamos jugando a la pelota ahí. Así que, a partir de ese momento, cada vez que los padres se iban, nosotros hacíamos la guerra futbolera ahí -porque sí, le pegábaos sin asco, nada de jugar despacito ni eso- y cuando volvían, nosotros regresábamos a nuestras posiciones; con la única diferencia de que estábamos totalmente colorados, agitados y transpirados.

En todo ese tiempo llegaron los chumbazos también. Juanqui, el hermano mayor de Germán -padre de Melina y Valentín-, en esa época tendría, no sé… 20 años apróximadamente. Entonces nos pateaba tres tiros, si atajábamos los tres, nos pagaba un peso. Lo cual era bastante difícil, considerando que le pegaba de sobrepique y que no importaba si la pelota rebotase antes, con tal de que entrara al arco al final. Anyway, una vez estoy seguro que lo logré porque llegué a mi casa con todas las monedas y una sonrisa más grande que la del Guasón y mi mamá me preguntaba por qué.

Nosotros le habíamos puesto un nombre especial: Angliuca. Como dije antes, nosotros relatábamos los partidos. Un día, estaba atajando yo con Campagnuolo (quien en su momento fue arquero de San Lorenzo, por eso), y me lo echaron (sí, no sé. Habré hecho algo y Germán decidió echármelo). Y elegí al arquero suplente de San Lorenzo, que era Angelucci. Claro, mi memoria falló y me salió la palabra Angliuca. Ese día estaba yo inspirado y a Angliuca no le hicieron ningún gol en toda la tarde; por lo que con Germán decidimos bautizar al famoso metegol entra de su casa como Angliuca.

Así que ahora que entienden eso, puedo decirles con total orgullo que QuintoPiso alguna vez pudo haberse llamado Angliuca, y no lo hicimos porque, supongo, queríamos guardar a Angliuca como algo de nuestra infancia y no hacerlo público, aunque ahora lo sea -igual hasta ahí no más, vi las estadísticas de este blog y se está muriendo -

En fin, con Germán a los 13 años dejamos de jugar porque la habitación era cada vez más chica y cada vez rompíamos más cosas. Además después apareció el teclado y la compu en su pieza y los cagábamos a pelotazos -aparte que la pelota era grande, ya-. Y sobretodo por los padres, para los que ya éramos dos pendejos pelotudos que jugaban a la pelota en su pieza.

Hasta este verano, en la que una tarde estábamos solos y volvimos a jugar a Angliuca. Con 17 años, y un cuerpo que dando dos pasos nos movíamos por toda la habitación. Cuando volvieron los padres de Germán estábamos… ya bañados. Y no sospecharon. Yeah, we are sick, babe.

Patricio qweqmnenqmenmq dice:
me dijiste rayado a mi
·$58Daniela                 ·$Quererla es un trabajo bastante malo dice:
es que.. manchado, no da
·$58Daniela                 ·$Quererla es un trabajo bastante malo dice:
y a lunares, la verdad que tampoco
·$58Daniela                 ·$Quererla es un trabajo bastante malo dice:
a menos que seas liso
Patricio qweqmnenqmenmq dice:
me estas diciendo forro?
·$58Daniela                 ·$Quererla es un trabajo bastante malo dice:
jajajajaj, no nene no! xD
Patricio qweqmnenqmenmq dice:
si
·$58Daniela                 ·$Quererla es un trabajo bastante malo dice:
no
Patricio qweqmnenqmenmq dice:
me estás diciendo forro
Patricio qweqmnenqmenmq dice:
NO HAY OTRA COSA QUE VENGA LISA, RAYADA O A LUNES
Patricio qweqmnenqmenmq dice:
LUNARES
·$58Daniela                 ·$Quererla es un trabajo bastante malo dice:
LAS SABANAS
·$58Daniela                 ·$Quererla es un trabajo bastante malo dice:
LAS MEDIAS
·$58Daniela                 ·$Quererla es un trabajo bastante malo dice:
LOS ANIMALES
Patricio qweqmnenqmenmq dice:
quien tiene medias a lunares?
Patricio qweqmnenqmenmq dice:
JAJAJAJ NO HAY ANIMALES A LUNARES, BESTIA
Patricio qweqmnenqmenmq dice:
XD
·$58Daniela                 ·$Quererla es un trabajo bastante malo dice:
animales a lunares no, bueno
·$58Daniela                 ·$Quererla es un trabajo bastante malo dice:
JAJAJAJA
·$58Daniela                 ·$Quererla es un trabajo bastante malo dice:
pero rayados, manchados y lisos si!!
Patricio qweqmnenqmenmq dice:
pero no a lunares!
Patricio qweqmnenqmenmq dice:
lo unico a lunares son los forros
Patricio qweqmnenqmenmq dice:
y vos me estas diciendo forro
Patricio qweqmnenqmenmq dice:
sin duda

Para los que se quejaban de posts melancólicos que no eran graciosos…