Siete Crisantemos

(Foto del autor original en Flickr)

[...]Hay una hora de la tarde en que la llanura está por decir algo; nunca lo dice o tal vez lo dice infinitamente y no lo entendemos, o lo entendemos pero es intraducible como una música…[...]

El fin – Jorge Luis Borges

La vida es así, indescriptibl e incierta. Muchas veces nos perdemos sus susurros, o sus gritos, muchas otras veces los buscamos. Y a veces solamente esperamos…

Te llaman porvenir
porque no vienes nunca.
Te llaman: porvenir,
y esperan que tú llegues
como un animal manso
a comer en su mano.
Pero tú permaneces
más allá de las horas,
agazapado no se sabe dónde.
… Mañana!

Y mañana será otro día tranquilo
un día como hoy, jueves o martes,
cualquier cosa y no eso
que esperamos aún, todavía, siempre.

Ángel González

Creo que lo único que nos queda, desde el principio, desde el final. Es el momento, es ahora – que ya se pierde – pero es lo único que tenemos. El resto, es niebla. Aunque no niego, que me guste la niebla. Caminar por ella como por la vida, sin saber adonde mirar, queriendo ver todo, creyendo ver a veces, pero con la certeza de que en realidad hay mucho más que lo que nuestros ciegos ojos ven. Hay otras personas, hay otras dudas, otros miedos, otras alegrías, otros llantos, otros silencios, otras canciones. Otra pálida mezcla de heridas y sentimientos que se fusionan en la inmensa niebla.
Algo así, intenté explicar en este soneto…

¿No son las vísperas, lo más hermoso?
Esos segundos calmos y fugaces
Donde se devela el secreto ignoto.
Como al nacer de la voz, el silencio.
¡Y cuanto más hermosas son las horas
Previas a los besos y las caricias,
esos momentos en que estremecen
¡desde los ojos a las pantorrillas!

O cuando se nos presenta el perfume
de la lluvia inminente que en breve,
se desarmará entre mil miradas
que injustamente olvidarán su llanto.

¡Ahí se esconde el encanto de vivir!
gozar el presente y no el porvenir!

(Foto en Flickr)

Tras una sucesión escalonada
de caricias sobre el lento piano,
dejó caer su muerto pulso en la nada
congelado por el gélido aliento de algo.

Detrás de la puerta se podía escuchar
el ruido de tacos sobre madera.
Con sequedad monótona imitaban al mar,
o al movimiento de ausentes caderas.

Con incertidumbre metálica
el silencio de notas lo estremecía,
y lo inundaba en una caida caótica
pues era risa más que melodía.

Una sonrisa amorfa
con rastros de melancolía.
un dejo del cielo en la tierra
de una luna escondida en el día,

…

-Pero jamás volvió a oírla-

…

Sus dedos cayeron en un acorde lúgubre,
donde todo se evaporó, como era usual.
Así nacía el canto funebre
de su propio funeral.

Escuchaba esto mientras intentaba escribir…

Las historias hay que dejarlas fluir. No puede uno permitirse el lujo de escribir algo, creyendo que el fin de su argumento está prefijado. Una tras otras las letras se van sucediendo. Como cuando una leve chispa encandila una rama perdida y lentamente contagia a las otras. Esas ramas antes eran nada, ahora con fuego tienen, al menos, un sentimiento.
Nunca -y lo escribo tres veces para que no se olvide- nunca, nunca, nunca, puede saberse hacia donde se encaminan esas llamas. Hacia donde fluyen, o en donde se extravían los caminos que dan forma a las palabras.
Sin eso, escribir sería solamente una descarga, seria ver caer las gotas de sangre del alma en forma de tinta. Y es más que eso.
Es un ejercicio del tiempo, una manipulación. Volverlo maleable, estirarlo, distorsionarlo, eternizarlo, aniquilarlo, admirarlo, suplantarlo, engañarlo ¡y hasta devorarlo!
Es una ventana que se construye dentro de uno mismo, para que en ella se espien a si mismas las personas más diversas. Categorizarlas sería ridículo – aunque no niego haber intentado alguna vez hacerlo-.
Por eso, en su incertidumbre, la literatura se vuelve ciertamente aleatoria.
Allí, descansa la magia de los buenos escritores, de los que pueden tejer con las fibras más sensibles de lo humano. Porque ellos tienen la capacidad – la palabra don sería más adecuada- de lanzar los dados y acomodarlos en el aire a su gusto. A su magia…

To see the Summer Sky
is poetry, though never in a Book it lie-
True poems flee-

Emily Dickinson

Nos quedan pocos recuerdos, una plaza donde alimentar palomas, un edificio en la calle Bolivar que suele salir muy bien en las fotos, algún que otro rastro perdido en el país, avenidas que sólo tienen nombres. Y nada más. El resto(seguramente lo único que importa) ya se fue.

Sí, fue un malentendido.
Gritaron: ¡a las urnas!
y él entendió: ¡a las armas! -dijo luego.
Era pundonoroso y mató mucho.
Con pistolas, con rifles, con decretos.
Cuando envainó la espada dijo, dice:
La democracia es lo perfecto.
El público aplaudió. Sólo callaron,
impasibles, los muertos.
El deseo popular será cumplido.
A partir de esta hora soy -silencio-
el Jefe, si queréis. Los disconformes
que levanten el dedo.
Inmóvil mayoría de cadáveres
le dio el mando total del cementerio.

Elegido por aclamación, Ángel González

Brinque un día por pasión al vació:
¡Qué vacío negro encontré en mi pasión!
Y otro día, persiguiendo algunas huellas,
El olvido trastornado se adentró y me chocó.

Fui entonces una vez vacío, por instinto y emoción.
Y fui, lo he olvidado…
¡olvido! por seguir las huellas de la pasión

Personalmente cuando me encuentro en sentimientos como el que escribí hace un tiempo arriba, siempre me viene a la mente, esta poesía que cito abajo de Rubén Dario.

Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura, porque ésa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.
Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror…
¡Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por
lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos
y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos!

Es que a veces, tengo envidia de la piedra que no siente, y a veces me gusta por lo menos sentir el dolor. Ya que aunque sea de vez en cuando, llueve un ratito y esas gotas caen acariciando la dureza doliente de ésta piedra que está posteando.